ROMANCE

  Rosa María en competencia
torna a encender el aprecio.
Pues con el roce recuerda
lo que le exige el desprecio.
Los halagos repetidos
llevan en raros momentos
lo que aporrear a la piedra,
lo que a encender con el viento.

Frecuentes satisfacciones
para amar son dulce cebo,
para el pájaro es el cepo,
para el pez es el anzuelo.
Perseverar en el amor
rinde seguros afectos,
mucho más al que los tiene
abiertos siempre y dispuestos.

Hoy no existen las distancias,
ni esfuerzo para el trayecto,
que para las mil discordias
se inventaros gustos nuevos.
Pronto ceden los antojos
los requiebros y los gestos,
al niño ceden los mimos
y las caricias al perro.

Adiós a las esperanzas
que me llenaron de ejemplos,                                                           

no le pongas a la leche
lo que al vino en otros tiempos.
Y a Rosa María le digo,
que por amor no la dejo,
la dejo porque me olvida
y un desengaño no quiero.

               

 

Isla Cristina, 18 de febrero de 2015

Pat Boone - Speedy Gonzalez

LA TIERRA ESTÁ MUY CANSADA

                   (Pequeño romance)

Se va agotando la tierra,
las flores no huelen nada.
La tierra se va apagando
las semillas ya no brotan,
el cansancio de la tierra
se nota en las flores rotas
que el viento va deshojando.
Volará toda la tarde
la efímera mariposa
para libar con su trompa
las mieles de gota en gota.
Las frutas no son tan buenas
ni dulces como las otras...
Las abejas no conocen l
os sabores de las flores,
y el vino no sabe a vino
porque le falta dulzores.
La tierra se va agotando,
la tierra ya está cansada,
la flor se está deshojando
del árbol no queda nada.

                  ¡No me esperes si me esperas,
                  clavellina blanca y roja!
                  Que ya se agotó la tierra
                 de tan cansada que estaba...

                                 

                                     Logroño, 5 de febrero de 2015

VINO Y MÚSICA

Soy una cuba. Me enloquece el vino
refulgencia azul de la primavera
que pone una explosión de borrachera
sobre las entrañas de mi destino.

Mi alma está hecha de ritmo y armonía;
en mi estar todo es melodía y es canto,
desde la elegía y en su triste llanto
hasta el himno triunfal de la sinfonía.

Y no porque mi vigor mi alma pierda
ha de ayudar su ritmo a mi alma loca:
más aún por el arte con que la toca
la cuerda tiembla y se agita por ser cuerda.

Así, cuando la ruda y dura garra
de la guadaña destruya el cuerpo mío,
mi espíritu ya estará allí en el vacío
como esa agitación de la guitarra.

Y de nuevo en el estelar camino
explicará sus afanes de armonía
con el canto de una dulce sinfonía,
o con el alegre trago de un vino.

Logroño, 30 de enero de 2015

GLOSA

Eres como olas en el mar
que se rompen en la playa,
cuando el agua se desmaya
y revientan en el lugar,
no te quiero abandonar,
quiero tu arrogancia abrazar,
y si la vida me quitas,
porque la muerte me das,
ya me ganes o me pierdas
nunca más me olvidarás.

Linda flor de la mañana,
mueres al llegar la noche,
y el sol adorna con broche
tu cuello de porcelana:
quise que fueras galana
poniendo el sol en la noche;
y que la sombra derroche
luz y encanto atroche y moche...
Si es amor este reproche
llévame a ti a media noche.  

Qué prolongado camino
para llegar a tu lado,
qué largo y apasionado
cuando siento tu cariño.
Hermoso como el armiño,
delicado vellón fugaz,
llego a ti y ya te has ido,
te deslizas como el hielo:
quisiera ser tu consuelo
 a pesar de estar herido.

Sombra de la noche intensa,
alas del viento volando,
vi tu yegua galopando
allí en la pradera inmensa.
Mi alma herida y suspensa,
te seguirá mientras pueda;
y si cruzo esta vereda
y he de ir alguna parte,
seguro que mando al traste,
lo poco que ya me queda.

GUITARRA

Dormida en la madrugada, la rubia guitarra espera:
Un grito grave de madera desespera.

Su remarcada cintura, por la que el pueblo delira,
cargada de son, la cuerda dura se estira.

Canta la guitarra sola, mientras la luna suspira;
canta libre de su funda, esclava que admira.

Ya dejó al borracho anoche, abandonó el cabaret umbrío,
donde noche tras noche, va muriendo de frío,

y alzó la cabeza al cielo, con ojos de tarambana,
sin cocaína, ni opio, ni mariguana vana.

¡Otra vez vuelvo al castigo, venga la guitarra vieja,
con la calma del amante que no la deja!

Siempre cara alta, no caída, traiga su risa y su llanto,
clave sus uñas de encanto sobre su canto.

Cógela tu guitarrero, cepíllale bien la boca,
y toca en esa vihuela una pieza loca.

Un son de ambición mayor, un son de cariño eterno;
pon el pie sobre la silla, y canta sereno.

Cógela tú guitarrero, cepíllale bien la boca,              

                           canta con la vihuela una tocata loca.

Logroño, 12 de enero de 2015

MORIR DE AMOR
Ven, pajarico al sembrado,
entre amapolas galanas,

lirios y flores serranas
sobre el trigo temblador;
y alégranos con tus trinos,
muéstranos tus lindas galas,
arrúllanos con tus alas
y cántanos cantos de amor.

Verde sauce en cuyas ramas
el sol y la luna quiebran,
y en cuya altura se aferran
el céfiro murmurador;
 ahora en tu desventura

los susurros son mi entierro
concédeme este destierro
que estoy muriendo de amor

Anoche te mandé un clamor,
mas creo que se ha extraviado,
quizás se ha disfrazado
con los colores de una flor;
o vaga sobre la fuente
mi suspiro está en olvido,
y no te anuncié ¡oh querido!
que lo mandé con mi amor.

Tú que me enseñaste a vivir
y mis penas consolaste,
serafín, tú eres mi amante
y yo seré tu adorador;
déjame gozar la esencia
que de tu fragancia exhalas,
y embriagarme con tus alas
será borrachera de amor.

Logroño, 12 de enero de 2015