ORACIÓN PARA LA NAVIDAD

No por el que celebra la gloria de tu pascua
entre rubios hervores de cálido champaña,
ni por el alma frívola, ni por la boca de ascua
en que el sofisma teje sutil hebra de araña...

Sino por los huérfanos niños, de padres ignotos,
que esperan el presente real en la ventana,
y sólo nieve encuentran en sus zapatos rotos,
a la rosada luz de la nueva mañana;

y por los vagabundos y por los atorrantes
que jamás conocieron la familiar dulzura,
por esos ignorados y tristes comediantes
de la tragicomedia de la Malaventura.

Por el que en dolorosas horas de su vigilia
toma por salvación el puñal o el veneno
y por el trotamundos sin pan y sin familia,
que inmoló a los sentidos cuanto en él era bueno;

por esos cuyos nombres son de marca de ludibrio
-almas patibularias, lívidos criminales-,
por esos cuya marcha de atroz desequilibrio
acompañan los siete Pecados Capitales;

y por el Metafísico incansable que sufre
de un obseso problema el torcedor eterno,
que es peor que llevar la esclavina de azufre
que Satanás ofrece al malo en el Infierno;

Señor, y, sobre todo, por el triste Poeta,
en cuyo pecho vibra la perenne armonía,
por ese mago, dueño de la virtud secreta
de hacer de sus dolores luz, sueño y melodía;

por ellos mi oración llena de mansedumbre,
por ellos mirra, incienso y oro mis cantos den...
Vuelve tus ojos puros a aquella muchedumbre
y ábreles el tesoro de tus gracias. ¡Amén!

MIRADAS  

Detrás de los viejos años
se ocultan viejas miradas,
detrás de tantas ojeadas
se esconden misterios vanos.         
         
Suaves años de silencios
palabras dulces y oscuras…,
tormentas bravas y duras
un sin fin de tiempos necios.

Temporales habituales
de los pasos de la vida,
voz donde el silencio anida
lar de hijos adorables.

Campos de verdes trigales          
verdes y al viento bravíos,          
me miras con ojos vacíos
y rojos como ababoles.

Voz del silencio en la huida,
palabras breves, intrusas,
me cuentan a mí confusas… 
tu anciana historia roída.

Y cuando me acerco a tu lado
allí en la “Vieja Inestrillas”,
rezo a mi Virgen del Prado
con primorosas poesías…

Logroño, hoy 4 de diciembre de 2019

A ORILLAS DEL EBRO 

Han llegado las cigüeñas a las orillas del Ebro

ya van haciendo sus nidos con afanoso requiebro.

      Los vencejos impulsivos arribaron con asombro,

      el sol aún no ha calentando y volar es un zozobro 

      El frío cierzo y las nieblas, acaparan este valle

      y el sol tímido se asoma para intentar abrigarle,

      en esta tibia mañana los chopos con gran detalle

      van renovando sus trajes para volver abrazarle.

Pasados los fríos días de neblinas y de hielos

nacen de nuevo en el campo lirios y margaritas

y los huertos se disponen para plantar en ellos

las más variadas verduras, y las frutas exquisitas.

Nacen entre las choperas, flores de humildes colores,

zarcillas, calándulas, margaritas y las rojas ababoles

y el río pasa apacible adornado por sus flores

que en un indicio de afecto acompaña en arreboles.

¡Chopos de la ribera verde, sotobosque aceitunado,

bruma de la montaña en la madrugada mañana

y ante la brillante luz que el nuevo día ha llenado.

¡Sol eres en este día de esta tierra Riojana!

En Logroño a 29 de noviembre de 2019

LA VIDA

Como tela de araña que se extiende si el empeño no cesa,
así nuestra Vida va tejiendo sus redes hechas de nudos y entrecruces,
vamos desgranando y sembrando a través de la historia
trozos y trazos activos y reivindicativos por una sociedad más justa,
intentando ser y regalar realismo, austeridad, constancia y serenidad,
dejando así rastro en la tierra y en las personas con las que convivimos,
cuando recordamos inventamos, cuando miramos inventamos,

cuando amamos, inventamos, cuando luchamos inventamos.
No vemos la Vida como es en realidad, la vemos tal y como somos.
Los lugares más queridos son los que están en nuestra memoria íntima.
El pasado es una invención, que no es más que la memoria seleccionada.
Por eso tenemos que vivir instalados siempre en el presente,
para poder ver, palpar y respirar con más amplitud y seguridad
hacia esa liberación que nos inunde de la misma dignidad e igualdad.
La Vida se asemeja a una cebolla que nunca acabamos de pelar,
inmersos siempre en el asombro de no llegar nunca al final,
por eso lo que vivimos son retazos de vida que amontonamos
La Vida es una máquina engrasada, el rodar silencioso de los días,
el sol como una rueda que va lenta, las tardes con otoños en racimos,
las noches como un río que se desborda de su cauce pacífico y hondo.

A ORILLAS DEL ALHAMA

Un buitre de anchas alas en majestuoso vuelo

cruza solitario el techo azul del virginal cielo,

sobre los ásperos agros choca un sol de fuego

que emana un suave olor a tomillo y a espliego.

Divisaba a lo lejos, un monte alto y agudo,

era monte Atalaya, que se yergue en los Agudos,

y divisaba también sobre la parda tierra

harapos esparcidos, del hombre que hace guerra

al terrón, en busca de una buena siembra,

venciendo el labrador a la indomable hembra

que ha de entregarle los frutos en un hermoso día

tan lúcido y tan hermoso como una bella rapsodia.

¡Cuando llega la quebranta

también llega la primavera,

la abubilla canta en la era,

todo al hombre se adelanta!

Los recuencos grises por donde tuerce el Alhama

forman meandros alegres de dulce son y de calma,

y allí en el río alegre donde Inestrillas se baña

llega al valle, allí su torre, la torre más riojana.

Cerrado el horizonte y adornado por colinas

se halla el monte Monegro repujado con encinas;

al sur, desnudos peñascales y algún modesto prado

donde las cabras pacen y el lobo es observado.

Pasan taciturnos lacónicos pasajeros,

unos vienen de por leña, otros jinetes y arrieros;

caídas poblaciones, caminos sin mesones

asombrados palurdos sin bailes ni canciones.

Alhama miserable, ayer arrolladora,

se cubre con andrajos, desprecia lo que ignora.

Ahora vas abandonando el moribundo hogar

eres como tu río…, ¡A morir en el mar!

Inestrillas, 24 de noviembre de 2019

MIS OJOS

Triste, sólo, callado, y pensativo

huyo de la plebe, con ojos llenos

de pena y de sollozo, los benignos

ojos que a mi pesar me tienen vivo.

Allí quedó mi espíritu cautivo

penando por su estima; son ajenos

al primer amor, y a los bellos senos

que enjuagan y lloran su hado esquivo.

Yo, seguiré la luz de su belleza,

dentro en el fondo, llevo el golpe fiero

y allí por donde voy me acosa su ira.

Del mal, libro a mis ojos; y el primero,

por quien implora mi alma su entereza,

es ver el pesar que su rostro mira.

Logroño, 6 de noviembre de 2019

LA AGONÍA DE UN PUEBLO (elegía)

Desde el campanario mudo de la iglesia

donde el viento es el único sonido,

suena un ¡hay! entre su longevo oído

lamento de su más humana amnesia.

¡Oh pueblo deprimido! ¡Oh quiebra atroz!

Cementerio del recuerdo y la memoria

adonde la voz se quebró en la historia,

heraldo de un tiempo que viajó veloz.

Aquí están los latidos de tus ruinas,

los dulces madrigales amorosos,

los amargos momentos clamorosos,

cosiendo tus recuerdos con espinas.

Graznan los cuervos en paredes muertas,

cantan las chicharras escandalosas,

vuelan buitres espiando sus despensas

y las bisagras chirrían en las puertas.

Mueren las horas y con ellas las piedras

sucumben entre polvo sobre polvo,

mueren tapias y paredes como evo

que poco a poco esconderán las hiedras.

Y te cubren zarzas, cardos y aulagas

que llenan tus verdes campos de espanto,

tus huertos que antes eran un encanto

están vanos, y las casas con llagas.

Te mató la ciudad, tu atroz hermana,

te ha dejado morir tu gente impía,

gente que de ti nunca fía gente arpía

que en su vida no manda la campana.

Fantasma lejano, grito en el campo

espacios ya sin forma y sin tradición:

lugares olvidados sin ilusión

no hay nadie que te de un nuevo tiempo.

Pueblo dormido en el breñal salvaje,

tus anhelos son mis ansias, pueblo mío:

si estás triste yo estoy triste como el río

y si alegre yo lo estoy como oleaje.

Cortina de montañas gigantescas

que quisieran llegar a las estrellas

abrazar una a una a todas ellas

como genial pintura de arabescas.

Pueblo escondido, seguiré tus huellas,

los tenues ritmos de tus fuentes bellas,

seguiré tus pasos hacia las estrellas

con el canto alegre desde tu Inestrillas.

Inestrillas, hoy todos los santos de 2019

MIS PENAS

Igual que estrellas tiene el firmamento,

el prado flores y el desierto arenas,

tantas y tantas más tengo yo penas...,

pero me entiendo con el mal que siento.

Aunque la condición de mi tormento

tiene el comienzo de las más serenas

nubes del cielo; aun que las ajenas

intenciones no llegan del contento…

Vosotros veis del cielo la tormenta

y encontráis en su rigidez el claro

faro que os hace esclarecer la tierra,

observar la luz, donde el cielo

entre turbias nubes cubre y lamenta

todo el mal que hace si se cierra.

Logroño, 25 de octubre de 2019

Después de la lluvia salió un

espléndido y brillante sol.

YA ME INCOMODAN...

Si acabara de pensar en estos días...,

que fuera del sueño eterno oprimido,

no sería estar memorando al sentido

pasadas y pesadas habladurías:

ya me incomodan las falsas fantasías

que me dan el bien tan corto y medido,

me espantan que se hayan mantenido

habiendo terminado las penas mías.

Viendo a mi amor sufrir tan fatigado,

mi mal sobre todo esto está callado;

más como soy mi amigo se desmiente,

como madre que al hijo ha encontrado,

que si le pide regalo llorando,

sólo sabe darle lo que le pide.

             Logroño, octubre de 2019

AL SOÑADOR

Aquel que soñando placer recibe,

aunque el placer proceda de locura,

al imaginarse él con su figura

vanamente su gozo se concibe.

Otra cosa en mí alegría se recibe

si es aquel que su bienestar procura:

de todo lo que hice en mi ventura,

solo lo imaginado es lo que vive.

Mi corazón recela ir adelante

viendo su dolor en una emboscada,

así se entremezcla en mí en un instante

al vislumbrar su grandeza pasada.

Sombra de reparación inconstante…

es en mí lo mejor antes que nada.

Logroño, 1 de octubre de 2019

BREVE HISTORIA Y VIDA DE UNA COLMENA

Las colmenas son colonias individuales dirigidas por una maestra o reina de la colonia; a su alrededor viven en armonía cientos de abejas de todas clases, las más abundantes son las obreras, estas están divididas en varios grupos con distintas características y distintos rangos; los zánganos son los destinados a procrear, una especie de sementales que una vez fertilizada la hembra –la reina en este caso- este es degollado y sacado fuera del recinto o colmena para que esta siga limpia, (esto lo hacen las abejas dedicada a este menester).

La colmena es como una población con reglas y disposiciones muy severas, por ejemplo: La reina tiene la obligación de cuidar toda la colmena bajo pena de muerte de su propia guardia. La reina tiene la obligación de procrear nuevas reinas para que la sucedan en caso de muerte. La reina tiene la obligación de destruir todo individuo de la colmena que no cumpla con las leyes de la colonia y mandar destruir los zánganos antes de la llegada del invierno para que no se alimenten de la despensa creada por las obreras para pasar el invierno, antes los zánganos ya han fertilizado a la reina para que nada más terminar el invierno sean depositados en sus celdas los huevos que darán vida a nuevos zánganos y que estos volverán a fertilizar a la reina para que haya nuevas reinas, (este ciclo se repite constantemente).Cuando nacen nuevas reinas la colmena entra en guerra por la posesión de la colonia, unas mueren y otras se marchan de la colmena llevándose consigo parte de las abejas adictas a su régimen, otras reinas hacen lo mismo, se llevan parte de gente de la colmena donde formarán su nueva colonia o colmena con más o menos éxito; de esta forma la colmena queda bastante dañada y disminuida por la falta de tanta gente que se fueron con sus hijas las nuevas reinas, por este motivo los zánganos se afanan en copular con las hembras destinadas a la procreación para crear y dar vida a una nueva familia, de lo contrario la colmena morirá.
Los zánganos se dedican exclusivamente a procrear, o sea que son los sementales de la colmena y seguidamente mueren.

Las abejas están divididas en distintas categorías con diversas dedicaciones.
Las obreras acarreadoras, estas se dedican a traer el néctar de las flores a la colmena y colocarla en la celda que se le ha asignado hasta llenarla, luego acudirá la selladora para sellar la celda.
Las obreras ventiladores o aireadoras, que se encuentran en la entrada de la colmena agitando sus alas para dar aire fresco a las recién llegadas con su carga, también están distribuidas por toda la colmena y entre panales para refrescar y ayudar a que no se derrite la miel por el calor.
Están las barredoras o limpiadoras de suciedad, que tienen a la colmena limpia de porquería de cualquier clase.

También hay un pequeño ejército dedicado al cuidado y protección de la colmena, cualquier intruso que entre en la colonia es acosado hasta huir o morir. (Se da bastante el caso de los lagartos, abejarucos, zorros y otros animales golosos).
Al clavar el aguijón, las abejas saben que mueren, porque en él va la parte principal de su vientre. Por este motivo en la colmena no paran de procrear, normalmente lo hacen entre marzo y noviembre ya que el invierno lo pasan en estado de letargo.

Las abejas llamadas mamás son las cuidadoras de las larvas, limpian, refrescan y ayudan a quitar el sello que tapa la celdilla cuna, hasta que la larva se convierte en ninfa y seguidamente en una nueva abeja.

Ahora queridos lectores saquen sus conclusiones y comparen la colmena a una comunidad de personas, (no de abejas) citen a los políticos y comparen..., Zánganos, Reina, y Obreras. (dirán ustedes..., ocurrencias de un poeta)

Así quisiera que funcionara España, como una colmena, aunque verdaderamente lo es, pero no se cumple la ley de la colmena, por eso hay que echar a la reina o rey de la colmena, hay que eliminarle… ¿Qué os parece queridos si lo echamos?

Ricardo Lalinde López,

 a los 14 años ya era apicultor y mi interés por la apicultura fue muy intensa e interesante.

Logroño, 29 de Agosto de 2019

QUISIERA AMOR

Quisiera amor a tu corazón vencer

para complacer a tus sentimientos,

y coger de tus labios besos a cientos

para tener un lugar al que volver;

pero si no acerté luego al perderme,

que esto sólo excusó mi perdimiento,

y fue aquel entusiasmo tan sin tiento

que no tuve fuerza para enmendarme.

Sin las armas de amor acostumbradas,

como otras veces hice me saliera,

salvado estoy sin que quizá esperara,

mas estas aventuras desusadas

deben de emprenderlas quienes quisieran,

que yo no espero una muerte tan clara.

Logroño, 27 de septiembre de 2019

EL DESCANSO

Meditando en lo antiguo ya miedoso,

hallo gran amor en mi propio pecho;

se muy bien que lo hecho ya está hecho

pero puedo encontrar algún reposo.

Por descansar estoy tan impetuoso

que por tenderme donde quiera me echo;

donde pueda descansar es mi lecho,

aunque el acostarme sea mentiroso.

Más este pernoctar, siendo tan vano,

se ha de terminar en un momento;

y es triste confesar que está en la mano.

Volveré a mi abatimiento temprano;

la cuestión es tan par, que no la cuento;

y doy lo que pierdo por lo que gano.

Logroño, septiembre de 2019

LA FATIGA

No baste mi daño si he de fatigarme,

sin que él igualmente me de algún tormento.

Yo estaba conmigo mismo en un buen asiento,

para cuando el escozor quisiera llegarme.

No podía estar esperando para ayudarme,

y, la mala costumbre de mi pensamiento

llevó todas mis penas al contentamiento,

o a cosa que bastara para contentarme.

Dificulta en mi el amor de tan bajo estado,

dándome el placer de alguna que otra visita

por la cual se mezclara todo mi cuidado

y todo el mal en el que estaba concentrado

con el devenir del tiempo se me ausenta,

y todo mi reino vuelve a ser levantado.

Logroño, 21 de septiembre de 2019

INESTRILLAS HOY

Bajo el sopor del bochorno se agrava

la calle enmarañada de misterio,

donde, amarilla y marchita la hierba

se yergue como en el viejo cementerio.

Calienta el sol… Las puertas entornadas

esperan a alguien que vendrá seguro,

agobia con su calma sus pisadas

deslizándose al lugar más oscuro.

La sombra de los tristes interiores

apuñalan de luz los resplandores

de arquetas familiares, y en el fondo

en el vago y vivaz fulgor del huerto…

¡Reina un reposo tan tedioso y hondo

que parece encontrarse todo muerto!

Inestrillas, agosto de 2019

LA ERMITA DE SAN ROQUE

Allí en la vieja ermita abandonada

se altera su vejez en la colina,

muda espadaña, el techo derrumbado,

toda ella es una verdadera ruina.

Las higueras del huerto se han secado;

en sus silencios ni un ruiseñor trina…

Sólo por los pedruscos del cercado

la hiedra escala y en subir se obstina.

El viento susurra tristes querellas

por caminos ruinosos y desiertos…

Y, al margen a mundanales recursos,

aparece la luz de las estrellas

que rezando están por los monjes muertos,

el cabildo de los cipreses secos.

Inestrillas, 16 de septiembre de 2019

EPÍSTOLA A LA VIRGEN DEL PRADO

Crucé la ermita serena,

choqué sobre sus retiros,

dejé allí toda mi pena

y…, alas fueron mis suspiros.

Un largo recuerdo dejo

sobre el salobre letargo,

mi trabajo, tu consejo,

y aquel recuerdo tan largo.  

Tras los secados rastrojos

por caminos murmurando,

caminan tristes tus viejos,

que al poco van expirando.

Campos de emoción serena:

Si en tu inquietud todo es viaje,

cuando se calme mi pena…,

¡qué luz tendrá este paisaje!

Matas de copas añejas

donde el sol se desmenuza…,

dolores, penas y quejas

por entre tus campos cruza.

Me abrigas en dulce amparo,

y bajo tu paz me aquerencio,

el dolor cuesta muy caro

yo estoy llorando en silencio.

Pena tengo al escribirte

por todo lo que voy viendo,

la multitud va diciendo…,

que no quieren recibirte,

que el pueblo se esta muriendo

y no quieres evitarlo…

¿Te quedarás hoy pensando,

al pueblo como ayudarlo…,?

Yo, como en los días adversos

soy como ciprés de otoño,

me van saliendo los versos

siendo un cansado retoño.

Versos de sueño lozano

en atardecer lebruno,

honda voz de cómo es uno,

aprendiz de hombre llano.

Muchas veces te he mentado

y nunca me has respondido.

¡Quien me conducirá al Prado,

si ya me encuentro rendido!

Tú, de realengo altanero

me miras cuando yo salgo,

como si sirviera de algo

Deja que el sol mañanero

sobre tu tejado luzca,

deja que a este romero

que en tus entrañas rebusca

              con honda fe del andante

encuentre en la arena errante

aquello que siempre busca…,

pero no lo encuentra nunca.

Hoy te he visto sonriente

oyéndome balbuciente

trovar mis rudos cantares

que ante tan bellos altares

te ha cantado tanta gente,

aplacando los dolores

que nacen de los sudores

al subir al monte a verte.

Y ya para despedirme,
dulce y distinguida Dueña,

dadme facultad que afirme

que vos seréis nuestra Reina

       Y aunque éste te hable torpe
       con lágrimas y a destiempo,
       es porque llorando rompe
       lo que va dictando el tiempo.

No te contaré más penas

porque mis ojos se nublan,

será que doblan campanas

o por que mis viejos tiemblan.