GLOSA

Eres como olas en el mar
que se rompen en la playa,
cuando el agua se desmaya
y revientan en el lugar,
no te quiero abandonar,
quiero tu arrogancia abrazar,
y si la vida me quitas,
porque la muerte me das,
ya me ganes o me pierdas
nunca más me olvidarás.

Linda flor de la mañana,
mueres al llegar la noche,
y el sol adorna con broche
tu cuello de porcelana:
quise que fueras galana
poniendo el sol en la noche;
y que la sombra derroche
luz y encanto atroche y moche...
Si es amor este reproche
llévame a ti a media noche.  

Qué prolongado camino
para llegar a tu lado,
qué largo y apasionado
cuando siento tu cariño.
Hermoso como el armiño,
delicado vellón fugaz,
llego a ti y ya te has ido,
te deslizas como el hielo:
quisiera ser tu consuelo
 a pesar de estar herido.

Sombra de la noche intensa,
alas del viento volando,
vi tu yegua galopando
allí en la pradera inmensa.
Mi alma herida y suspensa,
te seguirá mientras pueda;
y si cruzo esta vereda
y he de ir alguna parte,
seguro que mando al traste,
lo poco que ya me queda.

GUITARRA

Dormida en la madrugada, la rubia guitarra espera:
Un grito grave de madera desespera.

Su remarcada cintura, por la que el pueblo delira,
cargada de son, la cuerda dura se estira.

Canta la guitarra sola, mientras la luna suspira;
canta libre de su funda, esclava que admira.

Ya dejó al borracho anoche, abandonó el cabaret umbrío,
donde noche tras noche, va muriendo de frío,

y alzó la cabeza al cielo, con ojos de tarambana,
sin cocaína, ni opio, ni mariguana vana.

¡Otra vez vuelvo al castigo, venga la guitarra vieja,
con la calma del amante que no la deja!

Siempre cara alta, no caída, traiga su risa y su llanto,
clave sus uñas de encanto sobre su canto.

Cógela tu guitarrero, cepíllale bien la boca,
y toca en esa vihuela una pieza loca.

Un son de ambición mayor, un son de cariño eterno;
pon el pie sobre la silla, y canta sereno.

Cógela tú guitarrero, cepíllale bien la boca,              

                           canta con la vihuela una tocata loca.

Logroño, 12 de enero de 2015

MORIR DE AMOR
Ven, pajarico al sembrado,
entre amapolas galanas,

lirios y flores serranas
sobre el trigo temblador;
y alégranos con tus trinos,
muéstranos tus lindas galas,
arrúllanos con tus alas
y cántanos cantos de amor.

Verde sauce en cuyas ramas
el sol y la luna quiebran,
y en cuya altura se aferran
el céfiro murmurador;
 ahora en tu desventura

los susurros son mi entierro
concédeme este destierro
que estoy muriendo de amor

Anoche te mandé un clamor,
mas creo que se ha extraviado,
quizás se ha disfrazado
con los colores de una flor;
o vaga sobre la fuente
mi suspiro está en olvido,
y no te anuncié ¡oh querido!
que lo mandé con mi amor.

Tú que me enseñaste a vivir
y mis penas consolaste,
serafín, tú eres mi amante
y yo seré tu adorador;
déjame gozar la esencia
que de tu fragancia exhalas,
y embriagarme con tus alas
será borrachera de amor.

Logroño, 12 de enero de 2015