A INESTRILLAS, MI PUEBLO

Viejo pueblo de Inestrillas,

más antiguo que la Historia

te retengo en la memoria

y en mis ilusiones brillas.

Fuiste cuna de marquesas

y nido de ruiseñores,

en que acogisteis amores

y cumpliste las promesas.

Hay en tus rocas esbeltas

cuevas negras como endrinas,

que anidaron golondrinas

los iberos y los celtas.

De los siglos la existencia

narran tus muros añejos,

roídos palacios viejos

piden al tiempo clemencia.

Tu mustio y triste destino

por artistas venerado,

tiene la Virgen del Prado

un calvario en el camino.

Mientras tanto tus hortales

tienen mil plantas floridas,

rojas fresas encendidas

y un vergel con sus rosales.

En tu valle la floresta,

en tus huertas el plantío,

cuando te agobia el estío

te brinda reposo y siesta.

Cuando en tu vega el plantel

lo acaricia y baña el río,

labra la abeja la miel

con las flores y el rocío.

Historia tienen tus grutas,

leyenda también tus rocas,

y la Contrebia Leucade

guarda nuestra vieja Historia.

                  Inestrillas, 10 de marzo de 1995                 

De mi libro “COMO SALEN DEL ALMA”

Poema renacido. Logroño, 25 de febrero de 2016

EL MILAGRO DE LA VIDA, VÍCTIMA DE ILUSIÓNES, LOS BUITRES DEL ALHAMA. (reflexión)

I
En la confusión de la vida, que es alta, profunda y enigmática, cae un rumor de destinos irrealizables.

La humanidad anda sin firmeza, presa, quebrando su tranquilidad. Llega el viento y trae a nuestro rostro el espejo de su ánimo como la flor en la tierra. La aurora nace en la comisura de sus labios, péndulo del tiempo. ¡Cuánto cuesta soltar la soledad a la orilla de la vida!, la hierba crece y se hace verde, el sol sale alumbra y da calor, el pensamiento trabaja sin descanso y el ojo..., mira con indiferencia el milagro de la vida.

II
Como una tormenta de ilusiones la herida cicatriza en un momento de antiguas dificultades, y un beso tierno de sus labios anticipa el sentimiento, los ojos se llenan de vida nuevamente, cántaros de amor silencioso vuelan por encima de la cosecha de sueños en la admiración del brillo de una pequeña estrella perdida en sus ojos nebulosos.

Los ojos guarda en su última mirada al cantor de desdichas en la madrugada, nadie dice nada, caen rayos de desilusión, el viento levanta su bravura y en la concha marina viajan sus pensamientos como el último aliento de sus deseos de ir muy lejos de la raíz profunda que encarnó sus primeras tierras de fértil contextura en la piel.

III
El Moncayo envía en el reflejo de su nieve, una vez más, su manto de amor a un Valle perdido en el alto Alhama, el buitre se conmueve en su propia ternura de siglos. 
España está dolida hasta los huesos de su remordimiento, hasta los huesos de sus entrañas y de su tierna sangre indefensa y cálida.

Vuelve nuevamente el camino de todo lo pasado, el origen humano se contagia y la orilla del espejo del río vuelve a dibujar en el aire la imagen del buitre que agoniza en el vuelo sublime tocando con sus alas a los ángeles.

¿De qué color es tu alma hombre de Dios?, ¿dónde quedó el último aliento de tu sombra?, ¿dónde quedó tu pasado?, ¿dónde quedó tu España con sus puertas al sol, sus hombres con albarcas y sus guerreros con sus picas y lanzas?

La palabra héroe se inventó para nombrar tus vientos, no hay nada más que decir, te has ido de nuestros sueños, te has ido de la vida, sólo ha quedado tu sombra en el vuelo imaginario de la tarde, de esta tarde que tiene en su remordimiento una escritura que ya nadie sabe leer.

Anteayer fue el fuego, ayer el agua y la lluvia. Tu te llevaste el viento, te llevaste en el aire la soledad entera para que nadie estuviera triste.

Buitres del Alhama infinita, de patria compartida, silencio de luz en tu plumaje pardo de esperanzas.
Rey de los vuelos, la noche también crece en tu firmamento, ahí te haces infinito en tus espejos de oro. Buitre-hombre, Buitre- ángel.

Ricardo Lalinde López

LA OTRA CAPERUCITA

Caperucita nunca imaginó que El Lobo la dejaría por otra.
Nunca hizo caso de los consejos que en materia amorosa le daba
La Abuelita. Por lo que una mañana El Lobo le dijo: "Caperucita,
quiero terminar contigo. Ya no me excita perseguirte por el bosque; ya no me agrada disfrazarme de abuelita para que tú me digas tus tonterías de siempre, que si tengo las orejas grandes y esos colmillos tan filudos, y yo, como un estúpido, responda que son para oírte, olerte y verte mejor. No, Caperucita, lo nuestro ya
no tiene remedio". Entonces Caperucita, desconcertada por aquella confesión, echó a correr tan lejos como pudo pensando en la clase de mujer que había conquistado el corazón de su amante.
"Es ella, tiene que ser ella", repetía la niña, mientras buscaba
desesperadamente la casa de la anciana. "Abuelita", gritó al fin,
cuando hubo contemplado la figura que yacía en el lecho, "¿cómo pudiste hacerme esto? tú, la amiga en quien yo más confiaba". "Lo siento", dijo la otra, "nunca pensé quedar embarazada a mi edad, y menos de alguien tan poco inteligente e imaginativo. No obstante, él es un lobo responsable, que no dudó por un minuto en ofrecerme matrimonio al conocer la noticia. Lo siento, Caperucita, tendrás que buscarte otro. Después de todo, no es este el único lobo en el mundo, ¿o no?".

Ricardo Lalinde López

SÚPLICA

No quieras que siga con esta pena
ni tenga que empeñar a mi destino;
no dejes que me muera en el camino
resignado a llevar esta cadena.

Este siniestro andar, esta condena
que endurece la tormenta en mi sino,
personifica al caído peregrino
perdido en el enredo de la escena.

No desees verme mas a la deriva,
que mi barca es frágil a la inclemencia
y al trallazo traidor del enemigo.

Te persigo por causa de evasiva
con que calmar la paz en tu asistencia:
seré fuerte de amor, pero contigo.

Logroño, 19 de febrero de 2016

FLUJO

Lengua enérgica del mar
que en la rambla de la arena
dejas caricias y marchas
mansamente con tus huellas
arremetiendo sin parar
la roca que te condena.
Balance que viene y va
y marchándose retorna
para volver a empezar.
Y así para siempre será
tu ir y venir en la arena...,
sed de espuma y hambre de sal.

Logroño, 14 de febrero de 2015

ERA UN DÍA DE ABRIL

Era un día de abril de pausados vientos,
y una suave lluvia rimaba sus vuelos,
iban cantos vagos y suaves suspiros
entre los gorjeos de alegres jilgueros.

Sobre los ramajes allí en los jardines
varios ruiseñores trinos repetían,
y con sus alegres y sedosos trajes
allí en los parrales rosas parecían.

Entre los trenzados parrales y uvas
junto a los ramajes Baco se asomaba,
y como un efebo de carnes rosadas
sus mejillas rojas lascivo mostraba.

¡Ay quien de sus vinos y mostos bebiere!
¡Ay quien de sus bailes y cantos fiare!
con sus grandes ojos y su enorme vientre 
el divino Baco de risa se muere.

Sus perversos ojos azules son bellos;
cuando ríe lanza extrañas miradas;
asoma en sus ojos dos certeros dardos
y entre copas baila malignas pavanas.

Es noche de fiesta, es noche de bailes,
y en su gloria lleva mil triunfos mundanos,
y el divino Baco cargado de encajes
flores mil destroza con sus tersas manos.

Con su airada risa parece una flauta
con su alegre canto a un jilguero iguala,
y a las locas fugas de una serenata
una bailarina baila que te baila;

y entre los trenzados parrales y uvas
un día de abril de pausado viento,
a la fina brisa llena en melodías
dulces ruiseñores con alegre acento.

 

De mi libro "REMEMBRANZAS DEL ALHAMA"

  

   CANTARES
 

   De tanto ver la Ribera
   tus ojos claros verdean
   porque guardan la ternura
   del color por lo que velan.

El júbilo de tu risa
en las ramas del cerezo,
el huerto lleno de brisa
con tus quereres tropiezo.

Pronto se acabó el verano 

cómo se vino el invierno,

cómo se canta en la era

el cantar de la campera.

Corrí amores y chubascos
a orillas del río Alhama

me sumergí en sus rocíos

sólo por ver a mi dama. 

  Le contaba al caño viejo
mi dolor en cien caminos,
vine aguantando el pellejo

y cantando entre los pinos.

para verdad la llanura,

para mentiras la usura,
monte para la aventura

y el valle para ternura.

Tu que has visto la tristeza
de la tierra larga y sola,
tu que sabes mi esperanza
mírala como se ahonda.

                                     

Logroño, febrero de 2015

A MI BUEN AMIGO CARLOS

Cuando vengas a este valle si tú me buscas

ya sea en Inestrillas en Cervera o Aguilar,

rememoraremos aquellas tardes bruscas

entre buitres, jilgueros los asnos y el trillar.

Tú, ni te apocas, ni te asustas, ni te ofuscas

en nuestras costumbres, formas o nuestro hablar,

¿qué te parece cuando vengas si me buscas,

ya sea en Cervera, Inestrillas o en Aguilar?

¿Te acuerdas de nuestros juegos y estragos

entre flores rodeadas de dulces pasiones?

Ahora sonreímos al mundo y a los halagos.

Suma de amistades, compendio de emociones,

dime: ¿te gustaría volver por estos pagos

lugar de nuestro derrotero y tentaciones?

Logroño, enero de 2016

Dedicado a mi buen amigo Carlos Marqués, amigo fiel de

nuestra juventud, en recuerdo de nuestras aventuras y

desventuras que ya no volverán y si volvieran, tampoco serían

lo que un día fueron.

YO APRENDÍ

Yo aprendí en el Valle Alhama

lección que nunca olvidaré:

ir engañando la calma

en el camino que andare.

Iba silbando tonadas

entre las rozas sembradas

y entre amapolas doradas,

y es este afán que en mi sopla

al sentir tu alma en mi copla

por los montes y llanadas.

Cruzando un camino sombrío

que el claro rumbo me acorta,

vadeé el Alhama, pulcro río,

pues por ti todo me importa.

Y aquel lucero que aborta

que el páramo brille opuesto:

te entrego mi mundo presto

porque es de vaquera moda

comenzar como rapsoda

y acabar hablando en verso.

Logroño, 8 de febrero de 2016

REFLEXIONES DE UN POETA

Las horas caminan entre poesías, mil juegos de palabras entre

verso y verso..., mil juegos de raras frases y de ojeadas, mil

pensamientos esperando que me conduzcan a algún lugar...,

perdido estoy en un mar de decisiones que me hacen pensar...,

sigo arduo en mi camino lleno de tecnicismos, hasta quedar

prendidos en el más justo lugar.

Elimino imperfecciones y comienzo a perfilar..., lágrimas,

sonrisas, besos y miradas de bondad..., mientras pasa la noche y

me hago un poco viejo más..., me apetecen sueños de alegría, de

amor y de solemnidad..., hoy me pierdo en mi cerebro y no sé

como explorarlo ni cómo mi tiempo ocupar...

Me pierdo entre la vaguedad de mi cuerpo, entre el cansancio y

la soledad, entre los pasos sobre letras que avanzan en mi

sosiego y me hacen meditar..., siento la profunda necesidad de

escribir y contar toda mi verdad.

Para mí esto es un reto..., vivo ajeno a toda esta sociedad

virtual, vivo escondido de esta nueva sociedad normal, pretendo

que me entiendan, pero si no es así lo siento. Tal vez deba

 

admitir que la escritura es un recurso para escapar, o para

conocerme un poco más..., a veces creo que es mi forma de

comunicarme con otras personas que están más distantes o

quizás más allá...

O a lo mejor no tenga nada que contar, o que nunca lo he

tenido y resulta que la escritura toma un valor secundario..., a

lo mejor la soledad ya no me aterre y comprenda un poco más lo

que nunca me supieron enseñar... O tal vez sea un lobo solitario

entre la extensa estepa y el campo de batalla al que nunca me

imaginé que tuviera que ir a luchar.

No teman, mi comprensión es soportable, mi capacidad

racional es lo suficientemente normal como para continuar,

nunca me rendiré, tal vez me quede en forma de resistencia,

hasta la próxima vez que me dé un ataque de debilidad..., o a lo

mejor todo es mentira y yo ni siquiera existo.

En Contrebia Leucade, Inestrillas, otoño de 2012

 

  

REFLEXIONES POÉTICAS

Amo la poesía porque tiene la particularidad de pasearse

como una Diosa por las cumbres más altas y por los ángulos

más ocultos de las profundidades que contiene la palabra, al

menos para mí que la utilizo como un calzador, ajustándola con

la máxima medida de mi saber. Tiene la mística encerrada en

versos a los que solo unos pocos podrán siquiera acercarse, la

sensualidad más delicadamente dibujada y la belleza de su

cuerpo. La poesía es como una dama, tanto es así que se pierde

en una imagen sutil y bien contoneada, la belleza que se asoma

en los contornos que se encubren de cotidianidad, el sentimiento

penetrante de abandono y dolor, así como el de exaltación y

locura.

Me gustan las obras poéticas porque se pasean con mesura

unas veces o con desenfreno otras por horizontes que pocos

logran tocar, me gustan, y las haría mías sólo por el placer de

haber pensado que pude pasearme tan libremente y sin pudor

por espacios a los que sólo a unos pocos se les da la

oportunidad de presentir.

Por eso pienso que la poesía es la expresión más hermosa que

nace del pensamiento humano.

De mi libro "Reflejos del pasado"