LA VIDA

Como tela de araña que se extiende si el empeño no cesa,
así nuestra Vida va tejiendo sus redes hechas de nudos y entrecruces,
vamos desgranando y sembrando a través de la historia
trozos y trazos activos y reivindicativos por una sociedad más justa,
intentando ser y regalar realismo, austeridad, constancia y serenidad,
dejando así rastro en la tierra y en las personas con las que convivimos,
cuando recordamos inventamos, cuando miramos inventamos,

cuando amamos, inventamos, cuando luchamos inventamos.
No vemos la Vida como es en realidad, la vemos tal y como somos.
Los lugares más queridos son los que están en nuestra memoria íntima.
El pasado es una invención, que no es más que la memoria seleccionada.
Por eso tenemos que vivir instalados siempre en el presente,
para poder ver, palpar y respirar con más amplitud y seguridad
hacia esa liberación que nos inunde de la misma dignidad e igualdad.
La Vida se asemeja a una cebolla que nunca acabamos de pelar,
inmersos siempre en el asombro de no llegar nunca al final,
por eso lo que vivimos son retazos de vida que amontonamos
La Vida es una máquina engrasada, el rodar silencioso de los días,
el sol como una rueda que va lenta, las tardes con otoños en racimos,
las noches como un río que se desborda de su cauce pacífico y hondo.

A ORILLAS DEL ALHAMA

Un buitre de anchas alas en majestuoso vuelo

cruza solitario el techo azul del virginal cielo,

sobre los ásperos agros choca un sol de fuego

que emana un suave olor a tomillo y a espliego.

Divisaba a lo lejos, un monte alto y agudo,

era monte Atalaya, que se yergue en los Agudos,

y divisaba también sobre la parda tierra

harapos esparcidos, del hombre que hace guerra

al terrón, en busca de una buena siembra,

venciendo el labrador a la indomable hembra

que ha de entregarle los frutos en un hermoso día

tan lúcido y tan hermoso como una bella rapsodia.

¡Cuando llega la quebranta

también llega la primavera,

la abubilla canta en la era,

todo al hombre se adelanta!

Los recuencos grises por donde tuerce el Alhama

forman meandros alegres de dulce son y de calma,

y allí en el río alegre donde Inestrillas se baña

llega al valle, allí su torre, la torre más riojana.

Cerrado el horizonte y adornado por colinas

se halla el monte Monegro repujado con encinas;

al sur, desnudos peñascales y algún modesto prado

donde las cabras pacen y el lobo es observado.

Pasan taciturnos lacónicos pasajeros,

unos vienen de por leña, otros jinetes y arrieros;

caídas poblaciones, caminos sin mesones

asombrados palurdos sin bailes ni canciones.

Alhama miserable, ayer arrolladora,

se cubre con andrajos, desprecia lo que ignora.

Ahora vas abandonando el moribundo hogar

eres como tu río…, ¡A morir en el mar!

Inestrillas, 24 de noviembre de 2019

MIS OJOS

Triste, sólo, callado, y pensativo

huyo de la plebe, con ojos llenos

de pena y de sollozo, los benignos

ojos que a mi pesar me tienen vivo.

Allí quedó mi espíritu cautivo

penando por su estima; son ajenos

al primer amor, y a los bellos senos

que enjuagan y lloran su hado esquivo.

Yo, seguiré la luz de su belleza,

dentro en el fondo, llevo el golpe fiero

y allí por donde voy me acosa su ira.

Del mal, libro a mis ojos; y el primero,

por quien implora mi alma su entereza,

es ver el pesar que su rostro mira.

Logroño, 6 de noviembre de 2019

LA AGONÍA DE UN PUEBLO (elegía)

Desde el campanario mudo de la iglesia

donde el viento es el único sonido,

suena un ¡hay! entre su longevo oído

lamento de su más humana amnesia.

¡Oh pueblo deprimido! ¡Oh quiebra atroz!

Cementerio del recuerdo y la memoria

adonde la voz se quebró en la historia,

heraldo de un tiempo que viajó veloz.

Aquí están los latidos de tus ruinas,

los dulces madrigales amorosos,

los amargos momentos clamorosos,

cosiendo tus recuerdos con espinas.

Graznan los cuervos en paredes muertas,

cantan las chicharras escandalosas,

vuelan buitres espiando sus despensas

y las bisagras chirrían en las puertas.

Mueren las horas y con ellas las piedras

sucumben entre polvo sobre polvo,

mueren tapias y paredes como evo

que poco a poco esconderán las hiedras.

Y te cubren zarzas, cardos y aulagas

que llenan tus verdes campos de espanto,

tus huertos que antes eran un encanto

están vanos, y las casas con llagas.

Te mató la ciudad, tu atroz hermana,

te ha dejado morir tu gente impía,

gente que de ti nunca fía gente arpía

que en su vida no manda la campana.

Fantasma lejano, grito en el campo

espacios ya sin forma y sin tradición:

lugares olvidados sin ilusión

no hay nadie que te de un nuevo tiempo.

Pueblo dormido en el breñal salvaje,

tus anhelos son mis ansias, pueblo mío:

si estás triste yo estoy triste como el río

y si alegre yo lo estoy como oleaje.

Cortina de montañas gigantescas

que quisieran llegar a las estrellas

abrazar una a una a todas ellas

como genial pintura de arabescas.

Pueblo escondido, seguiré tus huellas,

los tenues ritmos de tus fuentes bellas,

seguiré tus pasos hacia las estrellas

con el canto alegre desde tu Inestrillas.

Inestrillas, hoy todos los santos de 2019

MIS PENAS

Igual que estrellas tiene el firmamento,

el prado flores y el desierto arenas,

tantas y tantas más tengo yo penas...,

pero me entiendo con el mal que siento.

Aunque la condición de mi tormento

tiene el comienzo de las más serenas

nubes del cielo; aun que las ajenas

intenciones no llegan del contento…

Vosotros veis del cielo la tormenta

y encontráis en su rigidez el claro

faro que os hace esclarecer la tierra,

observar la luz, donde el cielo

entre turbias nubes cubre y lamenta

todo el mal que hace si se cierra.

Logroño, 25 de octubre de 2019

Después de la lluvia salió un

espléndido y brillante sol.

YA ME INCOMODAN...

Si acabara de pensar en estos días...,

que fuera del sueño eterno oprimido,

no sería estar memorando al sentido

pasadas y pesadas habladurías:

ya me incomodan las falsas fantasías

que me dan el bien tan corto y medido,

me espantan que se hayan mantenido

habiendo terminado las penas mías.

Viendo a mi amor sufrir tan fatigado,

mi mal sobre todo esto está callado;

más como soy mi amigo se desmiente,

como madre que al hijo ha encontrado,

que si le pide regalo llorando,

sólo sabe darle lo que le pide.

             Logroño, octubre de 2019

AL SOÑADOR

Aquel que soñando placer recibe,

aunque el placer proceda de locura,

al imaginarse él con su figura

vanamente su gozo se concibe.

Otra cosa en mí alegría se recibe

si es aquel que su bienestar procura:

de todo lo que hice en mi ventura,

solo lo imaginado es lo que vive.

Mi corazón recela ir adelante

viendo su dolor en una emboscada,

así se entremezcla en mí en un instante

al vislumbrar su grandeza pasada.

Sombra de reparación inconstante…

es en mí lo mejor antes que nada.

Logroño, 1 de octubre de 2019