LA DULCE INFANCIA

Entre paredes de piedra,

adobe y madera blanda,

asentábase mi casa

allá abajo en la solana,

y cuando mi padre llegaba

de terminar la jornada,

mi madre lo saludaba

con un beso y fresca agua,

y al calor de la lumbre

contábase la jornada

con palabras cariñosas,

con mil amores del alma.

Entre cuadras y corrales

y aperos de la labranza,

llevábanme los quehaceres

en mi cuerpo y en mi alma.

En un rincón de la casa,

al calor de la hojarasca,

pasaba duros inviernos

llenos de nieve y de escarcha.

Cuando llegaba el verano,

a la fresca de la estancia,

acomodado a la sombra

pasaba la tarde en calma.

Recuerdo mi dulce infancia

asomado a la ventana,

observando a las gallinas

cómo la tierra escarbaban.

Feliz mi madre miraba

cómo crecía mi infancia,

alegre estaba mi madre

cuando mi padre llegaba.

En las mañanas de invierno

en la solana nevada,

mi padre paraba cepos

y algún conejo cazaba.

Yo aprendía de sus mañas,

él sus trucos me enseñaba,

y las manos medio heladas

en las suyas calentaba.

Con la nieve que caía

hacíamos grandes bolas,

que en las frondosas higueras

quedaban depositadas.

Al llegar la primavera

vestían de verde oscuro,

más tarde, en el verano,

el fruto estaba maduro.

Por la mañana temprano

antes que el sol se asomara,

mis padres se afanaban

en avanzar la jornada.

El día era caluroso

y el sol nada respetaba,

había que madrugar

para esa dura jornada.

Yo y mis juegos de niño

con amigos por el río,

buscando moras y peces,

jugando a nuestro albedrío,

y al subir a la montaña

hacia la Virgen del Prado,

parábamos en lo alto

observando el valle amado,

y nos sentíamos grandes,

ante un valle estrecho y largo,

donde se paran las águilas

dominando el infinito.

Cuánta vida disfrutada,

cuánto respeto y que miedos,

cuántos sueños se atesoran,

cuánta esperanza y desvelos.

En la cueva “siete y media”

subíamos a escondernos,

a contar nuestras venturas

y a soñar como guerreros.

Cuánta ilusión se acumula

al sentirte un hombrecito,

cuando te sientes mayor

siendo tan solo un niño.

Y los años van pasando…,

y los padres se hacen viejos;

la responsabilidad te agobia

porque la juventud ha muerto.

Y aquellos niños felices

hoy son hombres por derecho,

se cargaron de quehaceres

y cuidan hijos y nietos.

Este es uno de los poemas que irá incluído

en mi proximo libro de "PROSA Y VERSO".